Die Bäume sind des Lebens beraubt, für den Frühling erhalten, verschwende es nicht. gezwungen Schwanken im Wind, versuchen, sie wieder zu beleben, aber es verwischt Farben. Oberhalb der rosa Wolken und grau in die Nacht da der Himmel farbige Unendlichkeit und weg ... Es ist die Reflexion eines Juwel. Der Nachmittag ist fast vorbei, sanft verbrachte, Es ist ein Speicher, der immer noch klingt ... Nicht von Winter denken, ist bitter, es ist nur die Sicherheit. Eine Herde ist am Himmel zu Hause, zu den Nestern, wenn sie, wo sie waren es ist nicht sicher, aber es ist das Leben.
Umberto F. M. Cefalà
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